Guten Sie wissen schon.

Dublin ist eine schöne Stadt. Gerne hätte ich Temple Bar und die Klippen mit nebligem Meer zusammen mit den Backsteinwänden und den schmutzigen großen Schiebefenstern, den bunten Türen, dem Guinnessbier und den über die Kreuzungen kreuzquer schlitternden Doppelbussen importiert, aber ab 20 Kilo gibt es rote heavy-Schilder an den Koffer und die Dinger sehen einfach hässlich aus. Gut und es war etwas teuer, dafür vielleicht, dass wir ein Zehnbettzimmer hatten und zu zwanzigst eine Dusche und ein Klo am Gang und kein Essen und ein nicht verstellbares Fenster, dass keine frische Luft reinließ, dafür aber den Lärm von der Kreuzung und der Polizeizentrale drunter und der Eisenbahnbrücke nebendran, aber es hat sich gelohnt dennoch. Wissen Sie wie freundlich die Menschen dort auch sind? Wissen Sie, wie süchtig ich nach Freundschaft bin? (Wissen Sie, wie bescheuert diese Überleitung gerade war?)

Wissen Sie, wie schön das Gefühl ist, wenn Menschen meine Spieluhr öffnen und sie aufziehen behutsam ob des alten Rostes, nicht um mit fremden unpassenden Zahnrädern dazwischen zu haken und Getöse mit kawusch in das Spielwerk zu schmettern, um meine eigne Melodie zu übertönen - nein, um sich in die Spieluhr zu setzen und sich mit eigenen Instrumenten miteinzufügen, meinen Rost akzeptierend, das Schöne verstärkend, dass die Klänge zu einer Sinfonie anschwellen, die Harmonien sich überschlagen, die Wattebausche und die Aufzuglabyrinthe im Kopf entweichen, sich auflösen und Tanzsäle mit roten Teppichen legen (und dass ich gerade den genauso roten Faden verloren habe), also wenn Sie wüssten, wie schön das ist! Es geht mir gut.

Weilen Sie gut dahin, Leute!